Бесчинству, злу на свете есть ли мера. Невинных жертв немало на Руси.
Одна у нас осталась в бога вера, в России нищей, у крестьян спроси.
В грязь втаптывали веру сапогами, лик «Господа» и образа икон.
О, Русь моя, тряхни колоколами, россыпь по селам долгожданный звон.
Разрушенные церкви, словно раны, земли родной, но кто повинен в том.
О, чудом сохранившиеся храмы, от красных кровью меченых времен.
На храм смотрю я, как завороженный, в душе тесня обид, сомнений тень.
Крестом «Христовым» в детстве осененный, крещен я в храме на «Михайлов день».
На мир духовный власти ныне скупы, Религия кому – то нож в руке.
Над синей Волгой золоченый купол, увижу ли в районном городке.
Михаил Петров