Все в мире подлунном непросто, в котором я только лишь гость.
Молчат отрешенно погосты и сгинул с деревней колхоз.
И веси безлюдные немы, бурьян упирается в грудь.
И может быть скоро со всеми, отправлюсь в последний свой путь.
Обиды забыв и тревоги, чувств в сердце волнующий рой.
Отвесив поклон в храме богу, однажды уйду на покой.
Дум скверных уляжется слякоть и в плен заберет душу грусть.
И будет дождем в поле плакать, средь сел вымирающих Русь.
Угаснет надежд в сердце лето, застрянет и слов в горле ком.
В избе пустой выть будет ветер голодным и злым в стужу псом.
И средь суеты и потемок, у жизни не новой в судьбе.
Вихрастый мечтатель – потомок, напишет стихи обо мне.
Как я, веря в глупое счастье, воскликнет под рифм ворожбу:
« О, Господи! Сколько напастей пришлось на земную судьбу!
Михаил Петров.
