Призрак я, и на старости лет, всем невидимый в сумрачном мире.
Стать поэтом не сможет поэт, без высокой, волнующей лиры.
Что сжимает до боли виски, человечью на части рвёт душу.
И цензурой зажато в тиски слово в рифмах и ложь, и зло рушит!
Рифмы рифы над волнами чувств, голос сердца свои ищет звуки.
Не лекарством, стихами лечусь, претерпев униженье и муки.
А мелодия – свет из души, и прекрасна и в слове и нотах.
Критик мой как мне быть подскажи? Побывавший в паденьях и взлетах.
Пусть нацелит взгляд свой Олигарх, рассмеюсь лишь в ответ, не заплачу.
Стих – сюжет от неведомых птах, приносящих мне в жизни удачу.
Тех, и ангелами зовут, неподкупных, талантливых судеб.
Даже голову с плеч и снесут, сатаны злой подкупные судьи.
Обвиняя: мол тешу толпу, всем ненужной, мятежной моралью.
И к погосту родному тропу, занавесили черной вуалью.
От земли, и от бога пою неуёмной душою ранимый.
Потому на известность мою, под сукном у чиновника «Ксива»!
Не изданий, и книг тиражей, «Интернет» от артистов в угаре.
И тальянкою тешу друзей, знаю: слушать меня не устали.
И ломая устроенный быт, вновь веду сам с судьбою беседу.
Любо вечным и странником слыть, невидимкой слоняясь по свету!
Михаил Петров
