Зима, за окнами метель
Надрывно песни распевает.
И хочется сидеть в углу,
Прижавшись к белой, тёплой печке
И млеть от жаркого огня,
И от нахлынувшего детства.
Оно укачивает сном,
В котором бабушка читает,
С таинственностью на лице,
Мне сказки Пушкина, негромко.
Прижавшись к бабушке щекой,
Я плачу о царевне спящей
И о семи богатырях,
Что братьями её назвались.
Смеюсь над жадностью попа
И рада за Балду всем сердцем.
Потом жалею рыбака,
Что выловил златую рыбку,
Ругая алчную жену.
С разбитым стареньким корытом.
Но больше всех свела с ума
Царевна-лебедь со звездою...
В своем альбоме рисовать
Её могла и днем и ночью,
Надеясь, что добро всегда
Хотя бы в сказках побеждает.
Летели дни, я подросла
И сказки Пушкина невольно
Остались где-то далеко:
Куда уж больше нет возврата.
Но в вечера холодных дней
У этой же горячей печки
Читала бабушке своей
Всю прозу и драматургию...
Она вязала нам носки,
Как няня Пушкина когда-то
Сидела тихо и рукой
Свои слезинки вытирала.
Очнусь от дуновенья сна,
Достану с этажерки книгу
И от начала до конца
Я Пушкина перечитаю.
Пусть за окном метель поет -
Она меня не испугает...
В моей душе,как и тогда,
Добро, как прежде, побеждает.
