Век доживая под Российским, и отчий дом мой и моя судьба.
В нужду лихую пахнувшая хлебом,- убогая крестьянская изба.
Под ветром и дождем, как пред законом сутулится, и я в ней рос и жил.
Крестила, помню, бабка сруб иконой, что мой отец под избу подводил.
Сад за избой и палисад у окон, свое жилье обосновал здесь дед.
Мне одному в нем нынче одиноко, от риги и амбара следа нет.
Изба стоит, как прежде на порядке, от первых до последних похорон.
Любил сидеть я в детстве у лампадки, под образами бабкиных икон.
О, где они? Родные лица эти большой родни, что сиживала в ней.
На стенах пожелтевшие портреты, немое фото, памятных всех дней.
По горнице брожу, блуждая в мыслях, в потёмках дум, оживших в сердце чувств.
Без стен сосновых и себя не мыслю, как и земли, где вырос и живу.
Какой бы жизнь и не была порою, с заботой и нуждой и злом врагов.
На родине,зову её родною, деревню работящих земляков.
Из города не часто, но и ныне, вновь навещу отца и деда дом.
Родные стены, мне в вас дали имя, от деда, земледельца ремеслом,
И дорожу, и как дела не шли бы, и в добрые, как и лихие дни.
Избе и роду говорю спасибо, и кланяюсь, как маме до земли.
Крепись мой кров, назло ненастным будням, и другом будь в страданиях моих.
Коль умирают избы, как и люди, с последним из наследников своих.
Как поросль вишен, годы обрывая, твержу избе, боль в сердце хороня.
В глухой деревне мне родного края; дай бог, чтоб ты пережила меня!
Михаил Петров.
