Поэты лет серебряного века, лихих годин душою человека.
Клеймили зло, жизнь славили упрямо.
С усердьем Блока, хваткой Мандельштама.
Им так хотелось жить, любить и верить.
По жизни путь их долгий не измерить.
Одной лишь поэтической страницей.
Пытала на излом власть «заграницы».
О странах и морях строка сурова,
Из под пера скитальца Гумилёва.
Зла участь у Цветаевой Марины.
С рожденья грызть кисть горькую рябины.
Страна пылала в кумачовых флагах.
На родину тянуло Пастернака.
Игрою красок, гаммой чудных звуков,
Отвергнутым слыть для поэта, мука!
Руси святой краса и жизнь нетленная.
Жила в стихах крестьянина Есенина.
И с хроникой крестьянскою и светскою,
В поэму воплотилась Русь Советская.
Горланом революции слыл хлёстким.
Себя с вождем в ряд ставил Маяковский.
И отдал жизнь борьбе за эту веру.
Раздавленный предательской химерой.
В одном ряду с портретов смотрят гордо.
Бальмонт, Асеев, Бродский, Заболотный
И Хлебников, и Городецкий, Брюсов.
У каждого свой стиль, нрав голос, вкусы.
И искренне поведуют о прошлом.
Нам Клюев, Северянин и Волошин.
Ахматовой с высокой лирой тонкой.
В других веках поклонятся потомки.
Имен ещё забыто сколько было.
Эпохи той, которая бурлила.
Штормящим морем всех событий буден.
Как корабли в нем разбивались судьбы.
Добра во благо, мира не планете.
На рифмах чувств несли времён всех лета.
Страны великой от рожденья дети.
Истории достойные поэты!
Самим собой остаться трудно очень!
В Отечестве, господь что напророчил?
Михаил Петров
