Зима. За окнами метель
Надрывно песни распевает.
И хочется сидеть в углу,
Прижавшись к белой, теплой печке
И млеть от жаркого огня,
И от нахлынувшего детства…
Оно укачивает сном,
В котором бабушка читает,
С таинственность на лице
Мне сказки Пушкина негромко.
Прижавшись к бабушке щекой
Я плачу о царевне спящей
И о семи богатырях, что
Братьями её назвались.
Смеюсь над жадностью попа
И рада за Балду всем сердцем.
Потом жалею рыбака,
Что выловил Златую рыбку.
Ругая алчную жену,
С разбитым стареньким корытом.
Но больше всех свела с ума
Царевна-Лебедь со звездою…
В своем альбоме рисовать
Могла её и днем, и ночью,
Надеясь, что добро всегда
Хотя бы, в сказках побеждает.
Летели дни – я подросла
И сказки Пушкина невольно
Остались где-то далеко.
Откуда больше нет возврата.
Но, в вечера холодных дней,
У этой же горячей печки
Читала бабушке своей
Всю прозу и драматургию.
Она вязала нам носки,
Как няня Пушкина когда-то…
Сидела тихо и рукой
Свои слезинки вытирала.
Очнусь от дуновенья сна:
Достану с этажерки книгу
И от начала до конца
Я Пушкина перечитаю.
Пусть за окном метель поет –
Она меня не испугает…
В моей душе, как и тогда,
Добро, как прежде оживает.